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CAPULÍ, VALLEJO Y SU TIERRA
Construcción y forja de la utopía andina
AÑO DE JOSÉ MARÍA ARGUEDAS
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José María Arguedas - Imagen: Nalo A.B
SEPTIEMBRE:
MES DE LA PRIMAVERA, DE LOS DERECHOS CÍVICOS
DE LA MUJER, EL NIÑO Y LA FAMILIA
SÁBADOS 7 PM. AULA CAPULÍ:
Tacna 118, Miraflores.
Cuadra 3 de la Av. Angamos Este
Entre Av. Arequipa y Paseo de la República
CONFERENCIAS Y SIMPOSIOS SOBRE CULTURA ANDINA
PRÓXIMAS ACTIVIDAD:
VIERNES 9 DE SEPTIEMBRE
PRESENTACIÓN DEL LIBRO: “EL BRILLO DE TU AUSENCIA”
DE DANILO SÁNCHEZ LIHÓN
EN EL ICPNA DE MIRAFLORES
PROGRAMA:
Panel de presentación:
OMAR ARAMAYO
CARLOS GERMÁN BELLI
ELVIRA ORDÓÑEZ
Lectura dramatizada de poemas:
GERARDO ANGULO
Animación:
ERIBERTO GALINDO
FLORENCIA ROLDÁN
MANUEL RUIZ PAREDES
7 pm. ICPNA DE MIRAFLORES
Entre Av. Arequipa y Angamos.
Ingreso libre.
Se agradece su gentil asistencia
PLAN LECTOR, PLIEGOS DE LECTURA
POESÍA ES... CAVAR EN LAS NOCHES PROFUNDAS
Por Danilo Sánchez Lihón
1. Sombras de luz, torrentes quedos
Poesía es lo que fluye, sin mano que lo ataje y sin brazo que lo ciña; al libre albedrío, sin razón ni juicio; en completo desatino, indiferente a su ventura o su desgracia.
Es lo que fuga, pero también lo que se aprisiona; es lo que huye, pero también lo que se enreda y queda.
Es lo que se guarda y lo que se dilapida.
Es la licencia y la norma, el vuelo inalcanzable y el hielo que espejea.
Poesía es revelación. Trazar el perfil de algo muy queri¬do, lejano, incomprensible, e inconfesado.
2. Alumbrar el enigma
Es paz que estalla.
Lluvia que se fotografía.
Aleteo que se torna en algo grave.
Es asir lo efímero.
Tejer la hebra de cabello que hace la ruta del vuelo de una golondrina.
Es palpar lo eterno en lo fugaz. Son espadas, puñales, atisbos.
¡Oh, poder de la poesía para desencadenar un rayo y alumbrar el enigma, con otro enigma!
3. Voz de tiempo
Es voz y silencio. Temblor y vida que rezuma el tiempo, que lo alisa, afina y sumerge.
Poesía es poner a prueba el tiempo, aquello que lo tiempla, lo reduce y lo estira.
¡Tiempo!, que ella hace piedra preciosa, quinta esencia, perla viva. Tiempo que se sintetiza y se torna brillo, eterni¬dad, diamante.
Porque el tiempo nos deja a lo largo de sus hondos e infinitos precipicios, marcados estos hitos, estas señales de auxilio, estos avisos urgentes e imposibles a favor de la vida y en conmiseración de la muerte.
El tiempo que apretuja entre sus piedras estos brotes, que ensalza en su tallo más alto esas luces y esos fuegos fatuos:
4. Batallas y gestas
Flor de la pitajaya, luminosa, fulgurante, inalcanzable; que le disputa rojos y amarillos al sol; y en torno a la cual sucumben las aves con su intensidad y furor.
Los poemas son girasoles de tiempo y los poetas son sus aparceros.
Es el tiempo con su sabiduría que acrisola estos tenues albores y trazos: los poemas; son su pasión, su gracia y su antojo de ser.
El tiempo ese monarca a veces achacoso, de caminar tambaleante, quien aguza estos tatuajes y vestigios, cicatri¬ces de batallas y gestas en su devenir silencioso y como tributo a los dioses, a sus pasos y caminos.
El tiempo que arrastra su manto de rey o su capa de mendigo. El tiempo en su cuerda suprema y en su nota infinita.
5. Ciruela que llora enredada en la luna
Poesía es imagen.
Es contemplación, actitud absorta. Palpito que traspasa muros de concreto armado.
Es la mirada en su capacidad de estupor y asombro.
Porque en la mirada está el grito y el quedarse mudos; la atracción y la entrega.
Poesía es estar en compañía y sentirse solos.
Es una pupila detenida, es frontera, límite, nervio entre el mundo de adentro y el abismo de afuera.
Es el filo del ojo que une el día que te olvida y la noche que de ti se acuerda.
Es vidrio que escinde, pero también puente que tiembla. Es separación pero también fusión.
6. El sol se apaga
Es el otro que ya no está, ni espera al borde del balaustre bajo el cual, fluye el río insondable.
Es fruto y nada.
Es secreto que se guarda y clarín que resuena.
Es mirar las ciudades dormidas en la lejanía.
Es donde la oscuridad azota y la luz relumbra y fulgura.
Es colocar piedra sobre piedra en su lugar exacto.
Es la huella de tus pies mojados saliendo de la ducha.
Son puntos de nuestra vida que ya jamás se olvidan.
Son brazas bajo la ceniza.
Alaridos de quien cae en un abismo.
7. Silencio al otro lado de la puerta
Es el sentido inverso, la bajada y la cuesta.
Es el seno opuesto y convexo.
El filo de la espada que hiere al revés.
Es el señor de enfrente, el enemigo de mí y de ti que tenemos dentro.
Es palmada sobre el hombro. El mirar y no regresar.
El sentir profundamente el universo que termina y la incertidumbre que comienza. Es sintonizar con un color, una nota, un sabor que fue y no fue.
Es conmoverse, mirar por la ventana.
Son voces que nacen del silencio y estallan cuando el sol se apaga.
8. Y noches insomnes
Poesía son los seres a pesar de sus nombres, es caminar en silencio bajo los árboles.
Es cavar en las noches profundas.
Es rayo que no cesa.
Son relaciones prohibidas, es lo simple y lo compuesto.
Son los pasos en la morada oscura cuando nos quedamos a solas, como niños castigados.
Los sonidos mínimos de la calle que resuenan en las habitaciones encerradas, en las noches insomnes.
Son los recuerdos y las cosas escondidas.
Es sumergirse en las aguas primeras de la vida y del amor.
9. Soplo antiguo
Poesía es el sentido oculto, lo terso afuera y lo intrincado adentro.
Son preguntas sin respuestas.
El destello de algo profundo que perdemos en los pasillos de nuestras infidencias.
Es lo que vaga y lo que se queda inmóvil.
Y brota porque sí, a la deriva; es su destino.
Está en todo. Aquí, allá; afuera, adentro, arriba, al pie.
Es rito, celebración y fiesta.
La poesía es camino al ser, es consustancial al hombre; es raro hacerla evidente, es extraño encarnarla, asumirla y hacerla destino.
Es conciencia que vela y se crispa. Y sangre que se acuesta.
10. Voz que calla
Poesía son las cosas como tú las dices y como yo las sueño.
Voz que calla.
SINCERAMENTE: creo que un poema no son meras palabras,
sino actos,
adoraciones, inclinaciones profundas ante algo o alguien.
Por ejemplo, yo ahora con estas frases me acerco a ti de puntillas,
y te beso
humildemente, calladamente, como se puede rendir culto a algo muy sagrado,
diciéndote sin pronunciar nada, ¡te amo para siempre!
11. Evoca a la rosa
Poesía:
tu nombre es zigzagueante
y veloz
como si se deslizasen seis
serpientes
sobre las hojas frescas de
una floresta.
Seis letras que hacen una
flor
desgarrada, luciente, y de
la cual
surgen y penden infinidad
de pétalos.
Es también sangre hirviente
derramada
y exangüe. Evoca a la rosa
convoca
al relámpago. Y ella alienta
en toda
vida, sea vieja o incipiente,
la poesía
que es aluvión y rayo que
no cesa.
Teléfonos:
420-3343 y 420-3860
Obras de Danilo Sánchez Lihón las puede solicitar a:
Editorial San Marcos: ventas@editorialsanmarcos.com
Editorial Bruño, Perú: ventas@brunoeditorial.com.pe
Instituto del Libro y la Lectura: inlecperu@hotmail.com
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AÑO DE JOSÉ MARÍA ARGUEDAS
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José María Arguedas - Imagen: Nalo A.BSEPTIEMBRE:
MES DE LA PRIMAVERA, DE LOS DERECHOS CÍVICOS
DE LA MUJER, EL NIÑO Y LA FAMILIA
SÁBADOS 7 PM. AULA CAPULÍ:
Tacna 118, Miraflores.
Cuadra 3 de la Av. Angamos Este
Entre Av. Arequipa y Paseo de la República
CONFERENCIAS Y SIMPOSIOS SOBRE CULTURA ANDINA
PRÓXIMAS ACTIVIDAD:
VIERNES 9 DE SEPTIEMBRE
PRESENTACIÓN DEL LIBRO: “EL BRILLO DE TU AUSENCIA”
DE DANILO SÁNCHEZ LIHÓN
EN EL ICPNA DE MIRAFLORES
PROGRAMA:
Panel de presentación:
OMAR ARAMAYO
CARLOS GERMÁN BELLI
ELVIRA ORDÓÑEZ
Lectura dramatizada de poemas:
GERARDO ANGULO
Animación:
ERIBERTO GALINDO
FLORENCIA ROLDÁN
MANUEL RUIZ PAREDES
7 pm. ICPNA DE MIRAFLORES
Entre Av. Arequipa y Angamos.
Ingreso libre.
Se agradece su gentil asistencia
PLAN LECTOR, PLIEGOS DE LECTURA
POESÍA ES... CAVAR EN LAS NOCHES PROFUNDAS
Por Danilo Sánchez Lihón
1. Sombras de luz, torrentes quedos
Poesía es lo que fluye, sin mano que lo ataje y sin brazo que lo ciña; al libre albedrío, sin razón ni juicio; en completo desatino, indiferente a su ventura o su desgracia.
Es lo que fuga, pero también lo que se aprisiona; es lo que huye, pero también lo que se enreda y queda.
Es lo que se guarda y lo que se dilapida.
Es la licencia y la norma, el vuelo inalcanzable y el hielo que espejea.
Poesía es revelación. Trazar el perfil de algo muy queri¬do, lejano, incomprensible, e inconfesado.
2. Alumbrar el enigma
Es paz que estalla.
Lluvia que se fotografía.
Aleteo que se torna en algo grave.
Es asir lo efímero.
Tejer la hebra de cabello que hace la ruta del vuelo de una golondrina.
Es palpar lo eterno en lo fugaz. Son espadas, puñales, atisbos.
¡Oh, poder de la poesía para desencadenar un rayo y alumbrar el enigma, con otro enigma!
3. Voz de tiempo
Es voz y silencio. Temblor y vida que rezuma el tiempo, que lo alisa, afina y sumerge.
Poesía es poner a prueba el tiempo, aquello que lo tiempla, lo reduce y lo estira.
¡Tiempo!, que ella hace piedra preciosa, quinta esencia, perla viva. Tiempo que se sintetiza y se torna brillo, eterni¬dad, diamante.
Porque el tiempo nos deja a lo largo de sus hondos e infinitos precipicios, marcados estos hitos, estas señales de auxilio, estos avisos urgentes e imposibles a favor de la vida y en conmiseración de la muerte.
El tiempo que apretuja entre sus piedras estos brotes, que ensalza en su tallo más alto esas luces y esos fuegos fatuos:
4. Batallas y gestas
Flor de la pitajaya, luminosa, fulgurante, inalcanzable; que le disputa rojos y amarillos al sol; y en torno a la cual sucumben las aves con su intensidad y furor.
Los poemas son girasoles de tiempo y los poetas son sus aparceros.
Es el tiempo con su sabiduría que acrisola estos tenues albores y trazos: los poemas; son su pasión, su gracia y su antojo de ser.
El tiempo ese monarca a veces achacoso, de caminar tambaleante, quien aguza estos tatuajes y vestigios, cicatri¬ces de batallas y gestas en su devenir silencioso y como tributo a los dioses, a sus pasos y caminos.
El tiempo que arrastra su manto de rey o su capa de mendigo. El tiempo en su cuerda suprema y en su nota infinita.
5. Ciruela que llora enredada en la luna
Poesía es imagen.
Es contemplación, actitud absorta. Palpito que traspasa muros de concreto armado.
Es la mirada en su capacidad de estupor y asombro.
Porque en la mirada está el grito y el quedarse mudos; la atracción y la entrega.
Poesía es estar en compañía y sentirse solos.
Es una pupila detenida, es frontera, límite, nervio entre el mundo de adentro y el abismo de afuera.
Es el filo del ojo que une el día que te olvida y la noche que de ti se acuerda.
Es vidrio que escinde, pero también puente que tiembla. Es separación pero también fusión.
6. El sol se apaga
Es el otro que ya no está, ni espera al borde del balaustre bajo el cual, fluye el río insondable.
Es fruto y nada.
Es secreto que se guarda y clarín que resuena.
Es mirar las ciudades dormidas en la lejanía.
Es donde la oscuridad azota y la luz relumbra y fulgura.
Es colocar piedra sobre piedra en su lugar exacto.
Es la huella de tus pies mojados saliendo de la ducha.
Son puntos de nuestra vida que ya jamás se olvidan.
Son brazas bajo la ceniza.
Alaridos de quien cae en un abismo.
7. Silencio al otro lado de la puerta
Es el sentido inverso, la bajada y la cuesta.
Es el seno opuesto y convexo.
El filo de la espada que hiere al revés.
Es el señor de enfrente, el enemigo de mí y de ti que tenemos dentro.
Es palmada sobre el hombro. El mirar y no regresar.
El sentir profundamente el universo que termina y la incertidumbre que comienza. Es sintonizar con un color, una nota, un sabor que fue y no fue.
Es conmoverse, mirar por la ventana.
Son voces que nacen del silencio y estallan cuando el sol se apaga.
8. Y noches insomnes
Poesía son los seres a pesar de sus nombres, es caminar en silencio bajo los árboles.
Es cavar en las noches profundas.
Es rayo que no cesa.
Son relaciones prohibidas, es lo simple y lo compuesto.
Son los pasos en la morada oscura cuando nos quedamos a solas, como niños castigados.
Los sonidos mínimos de la calle que resuenan en las habitaciones encerradas, en las noches insomnes.
Son los recuerdos y las cosas escondidas.
Es sumergirse en las aguas primeras de la vida y del amor.
9. Soplo antiguo
Poesía es el sentido oculto, lo terso afuera y lo intrincado adentro.
Son preguntas sin respuestas.
El destello de algo profundo que perdemos en los pasillos de nuestras infidencias.
Es lo que vaga y lo que se queda inmóvil.
Y brota porque sí, a la deriva; es su destino.
Está en todo. Aquí, allá; afuera, adentro, arriba, al pie.
Es rito, celebración y fiesta.
La poesía es camino al ser, es consustancial al hombre; es raro hacerla evidente, es extraño encarnarla, asumirla y hacerla destino.
Es conciencia que vela y se crispa. Y sangre que se acuesta.
10. Voz que calla
Poesía son las cosas como tú las dices y como yo las sueño.
Voz que calla.
SINCERAMENTE: creo que un poema no son meras palabras,
sino actos,
adoraciones, inclinaciones profundas ante algo o alguien.
Por ejemplo, yo ahora con estas frases me acerco a ti de puntillas,
y te beso
humildemente, calladamente, como se puede rendir culto a algo muy sagrado,
diciéndote sin pronunciar nada, ¡te amo para siempre!
11. Evoca a la rosa
Poesía:
tu nombre es zigzagueante
y veloz
como si se deslizasen seis
serpientes
sobre las hojas frescas de
una floresta.
Seis letras que hacen una
flor
desgarrada, luciente, y de
la cual
surgen y penden infinidad
de pétalos.
Es también sangre hirviente
derramada
y exangüe. Evoca a la rosa
convoca
al relámpago. Y ella alienta
en toda
vida, sea vieja o incipiente,
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no cesa.
Texto que puede ser reproducido citando autor y fuente
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