lunes, 30 de junio de 2014

30 DE JUNIO: CLARO DE LUNA Y LUCERO - FOLIOS DE LA UTOPÍA: ¡POR FIN HE VUELTO! - POR DANILO SÁNCHEZ LIHÓN

 
CAPULÍ, VALLEJO Y SU TIERRA
Construcción y forja de la utopía andina
 
2014 AÑO
DE LA BATALLA DE LA LECTURA Y
ESCRITURA POR LA CONSTRUCCIÓN
DE UN MUNDO MEJOR
 
JUNIO, MES DE LOS NIÑOS,
DEL MEDIO AMBIENTE, DE LA GLORIA
DE ARICA Y DE LA IDENTIDAD ANDINA
 
CAPULÍ ES
PODER CHUCO
 
 
 
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DE CAPULÍ, VALLEJO Y SU TIERRA
 
PRESENTACIÓN
DEL LIBRO
 
TESTAMENTO
DEL PADRE
DE CÉSAR VALLEJO
 
DE
DANILO SÁNCHEZ LIHÓN
 
SÁBADO 19 DE JULIO
6 PM LUGAR
POR CONFIRMAR
 
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30 DE JUNIO
 
 
 CLARO
DE LUNA
Y LUCERO
 
 
FOLIOS
DE LA
UTOPÍA
 
 
¡POR FIN
HE
VUELTO!
 
 
Danilo Sánchez Lihón
 
 
Con nuestro homenaje a Hermes Torres Pereda,
quien partiera de regreso en mayo de este año,
esta endecha del volver a nuestra querida tierra.
 
 
1. Parada
en Shorey
 
Esto es Shorey. Al llegar aquí antes llovía. Pero ahora ha escampado. 
 
Aquí el camino se bifurca. La senda de la carretera que baja conduce al pueblo grande de Huamachuco.
 
Y la otra vía que sube va a Santiago de Chuco, lugar recóndito, mágico y estremecido.
 

 Shorey es un lugar de jalca. Corre en él un viento helado. Antes funcionaban aquí los hornos de fundición de las minas de Quiruvilca.
 

Ahora es espera y disyuntiva. Nunca sino aquí fue más vibrante y decisiva una bifurcación de caminos.
 
Aquí la luz es cristalina y diáfana. El aire es otro y la respiración es penetrante. Se tiene que aspirar y expirar por lo alto.
 
2. ¿Hasta
el amanecer?
 
Desde aquí se ve hacia arriba, hacia donde se posan las nubes, y cómo por allí suben los caminos, inclusive la carretera, hacia el asiento minero de Quiruvilca.
 
Aquí todo se proyecta hacia lo alto. No hacia abajo por donde hemos venido. Sobre la tierra hay líquenes. Y musgo. Y el ichu bravío, eleva sus penachos que retan al viento, al cierzo y a la nevasca.
 
– ¿De aquí hay algún vehículo que vaya a Santiago de Chuco?
 
– A las dos o tres de la madrugada recién pasan.
 
– Y, ¿por qué a esa hora tardía?
 
– Porque de Trujillo parten a las ocho de la noche, y están pasando por aquí a esa hora para llegar a Santiago de Chuco a las tres o cuatro de la mañana.
 
– ¿Tengo que esperar entonces hasta el amanecer?
 
3. Mano
cifrada
 
– Así espera la gente porque a esa hora suben los carros. Salvo que venga algún camión o vehículo que no es de ruta. Entonces de repente le lleva. A veces pasan. ¡Todo es suerte en esta vida, señor!
 
– ¡Sino tendría que esperar aquí catorce horas! ¡Y en la noche!
 
– Pero si se hubiera apurado hace diez minutos pasó por aquí una camioneta. Y estaba vacía.
¡Ah! ¡Me había olvidado! Pero este es el hablar de mi gente, donde todo es ineluctable. 
 
En su parla siempre está el destino blandiendo su espada cortante, quedando nosotros temblando y anonadados bajo su mano cifrada. 
 
¡Si hace diez minutos hubiera llegado! Hace miles de años salí y ahora he vuelto.
 
Yo espero al borde del camino.
 
4. Sus tejados
bajo la lluvia
 
El aire aquí es transparente. 
 
Shorey tiene bocas minas enfrente, lagunas de relaves, canaletas y tuberías que cruzan por uno y otro sitio. Estructuras de madera donde se montan artefactos con avisos de peligro de muerte. 
 
Los volquetes cargados de mineral van y vienen.
 
Pero casi no hay gente. Antes aquí, recuerdo, había una tienda. Ahora todo está cerrado y desierto.
 
Cuando niño pasé por aquí rumbo a Trujillo. Llovía, como esta lluvia que ha empezado a caer ahora. 
 
Esta casa de enfrente me pareció encantada. 
 
Las luces en las ventanas la daban una apariencia de refugio contra la noche inclemente. 
 
Las ventanas lucían guirnaldas encendidas. 
 
Sus tejados rojos bajo la lluvia daban la sensación de abrigo, de nido, de algo que alivia el dolor y defiende la vida.
 
5. Piel
del mundo
 
En Shorey ahora sopla un viento helado. He esperado ocho horas a la vera del camino. 
 
Ya el crepúsculo se ofrece ensangrentado.
 
Aquí todo es de color ocre, con un barniz de verde tenue en los perfiles de piedras, cerros y horizonte. Y dentro el amarillo de los caminos. 
 
Aquí otra vez es el encuentro con el barro del sendero. Años en que no hubo arcilla en la suela de mis zapatos. Ahora la piel y el latir del mundo se adhieren a las plantas mis los pies.
 
– Joven, por si acaso, ¿ira a Santiago de Chuco?
 
– Para allá voy, señor. 
 
– ¿Puede llevarme?
 
– Suba. 
 
– Y ¿puedo ir arriba, en el toldo? 
 
– ¡Por supuesto! Eso sí, cójase bien en las curvas. ¿Ya? ¿Listo?
 
– ¡Ya vamos!
 
6. Grito
a las piedras
 
– ¡Hurra! ¡Aquí voy! ¡Vuelvo!
 
El camión da vueltas veloces en las curvas. 
 
Cogido a un madero, con el rostro abierto a todos los vientos doy hurras, canto a la vida. Vuelvo a mi tierra.
 
Estos son los paisajes de mi infancia.
 
Encima de la caseta grito en todas las direcciones:
 
– ¡Aquí estoyyyyyyy! ¡Soy yo! ¡Vuelvo!
 
Grito al misterio que se muestra u oculta azulado en la hondonada.
 
– ¡Aquí estoyyyyyyy!
 
Reto al sol que se muestra u oculta ensangrentando en el horizonte.
 
Grito a los nubarrones y a las piedras. A los árboles y a las briznas de hierba que se extienden por el campo.
 
– ¡Aquí estoyyyyyyy!
 
A las casas de los pastores esparcidas aquí cerca y en lontananza.
 
7. Tú,
a rebato
 
Todo aquí se hace puro.
 
Aquí los arroyuelos de agua bajan desprendidos de las nieves. 
 
Cristalina se desliza el agua por la tierra negra y en las piedras desnudas. Yo les susurro:
 
– Esta es mi tierra. Hoy he vuelvo. Y las lágrimas quieren ser también arroyuelos que se hunden en la tierra.
 
Debo haber demorado mil años y siglos en regresar. Pero aquí estoy, ¡y hablo! ¡Estoy vivo, con el infinito del sol en mi alma!
 
Con la noche y las estrellas que me hacen recordar lo ínfimo que somos ante tanta eternidad.
 
Y en todo este trayecto al origen tú, niña adorada de mi infancia. Tú a quien nunca hablé, sino únicamente miré y adoré reverente hasta el infinito de los tiempos.
 
Tú presente, no sé si al fondo o delante de las casas vetustas, como una campana de fiesta tocando a rebato para siempre en mi corazón.
 
8. El trigo
en las eras
 
Desde esta curva se avista Santiago de Chuco en la lejanía. Un promontorio que se eleva entre bajíos y cañadas. Ahí está.
 
Un nidal engarzado en una rama. Un racimo de tejados y ventanas crecido en la savia de un árbol iluminado por la luz del sol ya en crepúsculo.
 
Dentro del lindero de montañas que lo abrazan un oleaje de techos rojos. Un geranio escarlata bajo el infinito azul del cielo anubarrado. Al contorno de ese diamante refulge la cordillera de los andes. 
 
Dentro de él: puertas y calles por donde discurre la vida. Y en su entraña: amores. Con olor a tierra mojada, a alcanfores, a humo de cocinas.
 
Allá la luz del sol en las paredes y la luna en los últimos aleros de la tarde. ¡Qué de recuerdos se cobijan bajo estas techumbres! ¡Qué de amores, idos y presentes!
 
Hacia atrás y en lo alto el cementerio. Maíces y el trigo ya en espiga en las eras. ¡He vuelto! ¡Por fin, he vuelto!
 
 
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